被风吹落的夏天经典散文
夏天是一个容易给人幻象的季节，有着淡蓝色的天空，明媚的紫荆花，水香味的白衬衣，夏天，同样可以让我们一手牵着永远无法弥补的遗憾站在另一个空间，慢慢的难过着画上休止符的心酸。
我想，小莫是喜欢一个人过简单的生活的，我能看出来。
每次看见细碎的阳光和叶子掉落在他的肩膀上，我都会看见他的欣喜与落寞，不同于别人的失落，那如同醇酒让人执迷不悟般的执着和绝望，总让人不自觉的开始难过。如此，我也算喜欢一个人过日子吧。
有些人和事，总是不会单调而枯燥的方式落进你的视线里，记得一个人的前提是什么？是看见的第一眼么，亦或，当你记得他的名字和面孔开始么。我看了小莫很多眼却从没这样的感觉，名字和面孔都那么熟悉了，还总爱在人群里忽视他的存在感。
有人说，人就是一束感觉。感觉来得毫无征兆，没有起点，踪迹可循，就像几千亿幅的电流冲击到心里，留下的只是瞬刻的味道。但我可以肯定，这一定和小莫有关。每天看着路口的红绿灯不断变幻，有人过来，又会有人过去，也没有什么规律可循吧。小莫却总爱站在每天都要走过几次的斑马线前发呆，他总开玩笑说：对面真像奈何桥下的忘川，短短几步，却成了我不可泅渡的桎梏。而共同站在桎梏外的我们，突然就成了好朋友，没有拖泥带水的攀谈，只有一句话的'联系。
高三了，越来越容易失眠，发短信给小莫,我们开始了每个半夜的聊天，安慰我，一切都会过去，不就两百多天啊，熬过去就万岁了，到时候，时间，就是一大把一大把的挥霍了。我问，你的梦想是什么啊?他总是笑而不答，沉默着和我对峙。然后说：高三完了不就知道了，加油吧，孩子。
凌晨两点多了，坐在我自己在校外租的房子的小阳台上，昂着头注视着不断变换轨迹的星星，心里默默数着，窗台上不断凋落下的花瓣，堆成一片刺目的花束，有时候想，落寞也不过如此吧。
花已凉，夜未央。 长安一夜东风过，谁识君心，南国岭燕别雪，北寰花落滴水痕。如果说，这也算情调的话，过了高三，真的很难有时间看见了。
语文老师从来不在我的作文上多打几分，哪怕表达得再好，再生动，他眼里都会觉得那是不合格的东西，按他说的话，没引用，没格式，没几个给分点，不符合他说的任何一种写作方式。记得有次我在作文最后写了一句“一朝春尽红颜老，花落人亡两不知。”最后她给的评语说我太伤怀了，不适合这个年龄段。于是我开始写那些貌似八股文一样的作文，先是一个响亮的开头，然后引用，然后感叹，然后再来个响亮的结尾，结果我终于换得老师的一句夸赞，文采不错！虽然如此，我还是没觉得自己有文采，有人说，文字和人本就是一种对峙，而只有很少的人选择继续这种对峙，最后成了作家，而取决于你作家的专业性的，是你对文字是否有另类的灵感。而我，只是选择的不断套用固定的思想，写出那些能得分，能给我们一个明亮未来的东西，我依然记得我放弃写我那些被老师称作不靠谱的文字那晚的难过，我一直觉得自己不会成为一个专业的作家，但是到了放弃的时候，依然那么深刻的难过，我开始迷茫，我真的要按照那预制的套路走下去吗？小莫安慰我，说：怕什么，顶多200天了，过了这日子，你想怎么选就怎么选，谁也不能干预了。
但我还是难过，毕竟，这是我选择无论如何都要坚持下去的东西，飞过忘川又如何，忘记的早已忘记，记得的依然如故。
生活在一个狭窄的圈子里，思想也会跟着狭窄，狭窄到每时每刻都会怀恋过往，断断续续，反反复复，明明灭灭，不可忘记，亦或缺失。而文字成了这些东西最好的载体，或是如此吧。
素年锦拾，风吹着我单薄的衣衫，我一个人走在路上， 看着那些比烟花还蓝，比海水还忧伤的流年一寸寸穿插在手心里，什么感觉，又温暖，又凄凉吧。
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