诗人的屋子抒情散文
屋子很小,但也足够了,一桌、一椅、一张床,炉子在墙边,没有火。余下都是混乱的书,在美丽的ying粟花园里同美人共饮毒酒的诗人们的书,死人的书,我这堆没有贵贱之分的乱坟岗里,谁能习惯这里的空气,一天,一月,一年,一辈子,直到自己也变成一具尸体。
然而老在床上,数着口里落寞的牙齿,在儿女的哭闹中死去,是不是就算作幸福?这令人困惑。
我的面前放着我的诗集,因为没有电,蜡烛流着泪,一滴一滴,烛火昏黄的`光影罩着我的诗集,象罩着一件远古的瓷器,瓷器里有我关于生命与理想的故事,在那里闪着奇异的光。我的五个手指伸过去,伸过去了,渐渐地手指在光影里拉长成了枯树的枝,它在火中燃烧,迸着火花,烧成一堆极平常的灰。
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